My poems, written early, when I doubted
that I could ever play the poet’s part,
erupting, as though water from a fountain
or sparks from a petard,
and rushing as though little demons, senseless,
into a sanctuary, where incense spreads,
my poems about death and adolescence,
- that still remain unread! -
collecting dust in bookstores all this time,
where no one comes to carry them away,
my poems, like exquisite, precious wines,
will have their day!
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.